Era malinconica, di una malinconia tetra della quale neppure lei conosceva la ragione. C'era in lei come lo stupore della vita finita senza essere mai cominciata.

Che io forse abbia amato tanto la sigaretta per poter riversare su di essa la colpa della mia incapacità? Chissà se cessando di fumare io sarei divenuto l'uomo ideale e forte che m'aspettavo? Forse fu tale dubbio che mi legò al mio vizio perché è un modo comodo di vivere quello di credersi grande di una grandezza latente.